Amaneció lloviznando y llovió luego, llovió ayer y todos estos días. Y según pronósticos, seguirá lloviendo más intensamente. Así ha ocurrido a través de todos los años. Llega abril con agua en sus días y sigue mayo con la costumbre mojada.

«Ama y olvida, -dice a continuación Varela, el de Zarzal, desde su tumba. …exhórtame una voz grave y serena. Llueve y la flor de mi pasión se inunda de lágrimas…Me hiere una saeta vagabunda!» Y lo canta Nancy Zapata en su canción, con alma.* Quien oye esta canción siente que destilan en su corazón gotas amargas.

Porque la lluvia es un continuo llanto del cielo y de las nubes. ¿En dónde y cómo estará el corazón del firmamento que llueve por días y permite que hasta los valles se inunden y los montes se derrumben? No se compadece del valle ni de la montaña. Tendrá, entonces, que esperar que termine mayo y se serenen el ambiente y el tiempo en su periplo.

Sí. Hay una razón por la que existe la lluvia y las lágrimas. ¿Quién no ha llorado alguna que otra vez en su vida? Ambas son necesarias y para ello se han hecho la tierra seca y sus grietas que se abren y para eso los ojos responden a los sollozos que mueven las entrañas y los ojos. Si no hubiese lluvia se rajarían los montes y se enrojecerían los ojos y no descansarían ni el pecho ni las gargantas. No existirían las represas y lagunas y no se venderían pañuelos blancos, perfumados ni los ayes sonarían por calles y rincones.

La lluvia que derraman las nubes y alumbran los relámpagos y las lágrimas que parece que salieran como mugidos de un corazón herido en las tardes o el silencio de las noches, son remedios para la sequía y el descanso de la tierra y consuelo del ser humano.

Las lluvias y las lágrimas seguirán cumpliendo su labor desde que aparecieron el sol que quema la piel y la carne de las laderas y desde que el ser humano experimentó las heridas de la soledad y el abandono. Lo reconoce así Héctor Fabio desde su tumba muda en un final tronante: «…a mi memoria vuelven, insistentes, amores y dolores ya distantes.»  

Habrá que acudir al remedio que aconseja otro poeta capitalino. José A. Silva aconseja el «tónico de no seguir leyendo letras llenas de lluvia y lágrimas». Aconseja, más bien, tomar unas latas de gotas amargas. O, más fácil, unos dos tragos de ron viejo o un par de whiskys bien cargados.

Y, allá afuera que siga la lluvia entonando sobre el viento o el horizonte su tonada gota a gota aunque enfríe bastante el corazón e inunde un poco la calle donde vivimos.

08-05-18                                          10:13 a.m.