Somos alguien que huele la mañana, el mediodía, la tarde de los cuentos, la seda de las caricias, el decir de una mota de polvo o el gritar de la trompeta…

Y volvemos con las ramas del deseo a asir, a medir lo que no se habla sino en voz baja, cuando nacemos a la frescura del mirar nuevo, inocente, que está siempre allí, como convocando las hojas primigenias de la luz…

Somos paseantes del museo de los entes, dejamos nuestros pasos en las briznas donde siempre suenan los regresos…

                    **RVQ**

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