Leí. Supe leer la vida cuando los mensajes fueron fiestas provocadoras, cuando una música de pájaros me indicaba que era eso y no otra cosa lo que tenía que hacer. Sin mucha vergüenza puedo confesar que hubo días en que mi ignorancia me cubría la cabeza y no supe qué pensar ni qué decir ni qué hacer.  La vida es como es y no de otra manera, dijo un poeta italiano que escribió su “divina comedia” a la mitad de los años que viviría.

Sueños. Los sueños que tengo me levantan de la cama, me empujan al día de cada día. Es cierto que la sangre ya no fluye como a los veinte, que la angustia por querer ser lo que no pude ser me carcome el corazón. Pero sueño, mi esencia de guerrero no deja de soñar, de ansiar, de retarse, de empeñarse, de pensar que al amanecer con el canto de los pájaros anunciaremos al mundo la victoria del perseverante, como nos enseñó Rimbaud, ese poeta de los poetas.

Hambre. Confieso que he pecado de gula por lo bello, por los sabores dulces, por los sonidos agradables, por los instantes de una tarde con aires de eternidad, por los besos suaves de mi amada. Reconozco que he pecado de gula por los libros que me hacen reír, por las tardes vividas en paz, por la soledad hablando conmigo mismo… y por esas comilonas que me hacen pensar que soy, a escondidas del mundo, un príncipe. La gula me posee, me dejo dominar por ella y le acompaño a pecar como vil habitante de un país con fantasmas sumisos. De eso sufro, vergüenza mía. Lo confieso.

Promesa. Como todos los primeros días de un año nuevo, yo, soñador, confieso que soy humano y prometo, como todos, cambiar el mundo a pesar de mis limitaciones y de esa corona de egos que me nubla la vista, el horizonte, la verdad.

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