“Parafraseando a Dante, más allá de la mitad del camino de la vida me encontré en un bosque semioscuro. La fantasía amorosa aparecía continuamente; de día y de noche, entre la luz y la oscuridad, en amor y desamor, en la entrega y los desaires, en la risa y la nostalgia, en el cielo y los sueños truncados, en las realidades y los imponderables del sueño. Rostro por definir una estación del alma, caleidoscopio para retar lo posible en la imaginación, las probabilidades de tocar lo improbable de la piel.

Se es alguien en el conjunto de los entes, y, sobre todo, en la aventura que procura la cercanía sentimental de los seres; en ello se esfuerza la humanidad entera, de allí la gran vida se explaya al infinito. Todos llevamos el sello de eros; el alma es un rostro de mil caras, su búsqueda incesante es su paradigma más íntimo, inquietante y auténtico; y en el darse y recibir al otro se realiza la danza del destino. Allí se arriesga el sentimiento, la sangre y todo ánimo, de allí nace un canto brujo, la mirada embelesada, el éxtasis que embriaga los sentidos, que extravía incluso los dominios de la razón en un juego que busca la felicidad, la fugitiva felicidad del amor.

Surgió este libro como un trance capcioso del deseo; quería recobrar un lenguaje viejo, atemporal, y escribirlo para todos sin la escoria de la novedad, sin la precaución de estarle huyendo a la inocencia; un fraseo musical donde puedan crecer las caricias y la fantasía, al mismo tiempo que los años, sin que duelan.

Lo comencé en julio de 2008, bajo el capricho de escribir 101 poemas de amor. ¿Por qué? Sin razón alguna; simplemente como reto a un deseo ubicuo en mis fuerzas posibles, y también con la intención de gestarlo en nueve meses, pero el parto se adelantó a ocho. Mi urgencia por verlo terminado me obligaba a intentar la escritura muy asiduamente; la fiebre me empujaba a dar salida rápida a los delirios que obligaban mi cabeza; tenía que obedecer mi propia ley, llenar las cartas circunvecinas de la imaginación, delinear los espacios surreales de conciencia, desplazar miradas entre lo real y lo absurdo, captar los giros intuitivos, las voces que hacen camino al andar.

Las palabras fundan un mundo; la historia puede ser interminable; y la culminación de una obra acontece cuando el deseo, urgencia eterna, queda satisfecho en lo íntimo del alma. Sólo en ese momento puede uno decir : he terminado. En mi caso, he dado fin a estos poemas, pero la vida continuará desenmarañando la madeja de los sueños. Lograr esto del todo es imposible; intentarlo, la misión de todo ser humano, el capricho que enajena o da una luz al acertijo.

Las palabras desgranan el silencio, y del silencio brotarán nuevamente.”