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EL ESCRITOR SE DEBE A LAS VIVENCIAS DEL PASADO

El viernes 3 julio, 2015 a las 1:16 pm
Bulevar de los Días

Por Leopoldo de Quevedo y Monroy
Loco-mbiano

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Siquiera existieron Homero y sus héroes y heroínas, sus dioses, sus monstruos, sus batallas, sus estratagemas, sus viajes, dolores y sus triunfos. Sin ellos nuestra imaginación fuera muy pobre y sin ejemplos. Siquiera existieron Sócrates, Aristóteles, Platón y todos los filósofos, Safo, Esquilo, Sófocles, Eurípides, Herodoto, y la cultura griega con sus juegos de Olimpia y los juegos florales y sus ciudades-estado.

Siquiera existieron Virgilio, Horacio, Ovidio, Cicerón, Plutarco, Plinio, Catulo, Juvenal y Petronio, el árbitro de las elegancias. Siquiera existió la Biblioteca de Alejandría con Hipatia, el Dante, Boccaccio, Cervantes, Calderón de la Barca, Lope de Vega, Teresa de Jesús, Juan de la Cruz, Quevedo, y el conceptismo, el culteranismo y el barroco, la Edad Media, el renacimiento con Miguel Ángel y Julio II y Bramante y la Capilla Sixtina.

Siquiera existieron los alquimistas, los copistas de monasterios, Gutemberg, los nuevos filósofos y poetas ingleses y franceses, como Locke, Hobbes, Hume, Descartes, Rousseau, Shakespeare, árabes como Al-Farabi, Averroes, Avicenna, Abelardo y Eloísa, las primeras universidades, y Kant y Hegel y Heidegger y Schopenhauer, Wittgenstein y Kierkegaard y Nietzsche y Husserl y Poe, Dickens, Victor Hugo, pintores como Renoir, Degas, Monet, Toulouse Lautrec, Chagall, poetas iluminados y los mal llamados malditos, Villon, Rimbaud, Baudelaire, Artaud y mil más hasta llegar a nuestros Obeso, Silva, Arturo, Meira Delmar y García Márquez.

Somos hijos de unas ricas herencias milenarias. Y no las merecemos porque no las amamos lo suficiente. No las buscamos como pan de cada día, como rocío en la madrugada, como sol y agua diaria, como la luna para enamorarla. Somos como los topos, ciegos y andamos por los laberintos del whatsapp y la fantochería de sus lenguajes entrecortados.

Hemos cambiado la limpieza y pulcritud de nuestro idioma, la lectura de los clásicos, por historias sórdidas de capos o literatura comercial que apodan bestsellers. Preferimos las letras insultantes y con olor a crápula de canciones a las del raggae de Bob Marley o de los Beatles o de Elvis Presley o las de Madona, o de Whitney Houston o Amy Winehouse. Pareciera que no nos alcanza la cultura para llegar hasta esas dimensiones.

Habrá que volver a leer, a mirar a quienes subvirtieron la poesía, como Juan Ramón Jiménez, Borges o Huidobro o la pintura como Picasso, Dalí o los indigenistas americanistas. No hay necesidad de volver el lenguaje escatológico para parecer de esta generación y para pregonar que estamos «in». Ya es fácil ser grosero y no ponerse colorado cuando se dice una vulgaridad o se ataca a una mujer.

Ser artista cuesta, así quiera llamarse punk, kitsch, de última generación o 4G. No podremos trasladar el Olimpo o la academia a los muladares o dar el Oscar a una película que no diga algo sublime, que no sea capaz de llevar al ser humano a la gloria o quejarse de las lacras sin denigrar de la condición a la que pertenecemos. Para traspasar la frontera del pasado es preciso ser poeta o un estudioso como Galileo con su teoría genial que puso en su sitio a la tierra con su herejía.

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